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C’est au milieu de ces scènes bucoliques que nous arrivons à Belfort ; Belfort, ville forte et forte ville, conservée à la France par un homme de génie, que cependant quelques chevaliers du porte-plume ne craignent pas d’appeler le mauvais génie de la France.
En ce moment, Belfort est toute au plaisir de sa libération et à la joie de revoir nos petits fantassins. Quel enthousiasme frénétique, nerveux et bruyant ! Ici des drapeaux ; là des guirlandes , et des banquets ! et des punchs !
Signe du temps : de nombreux cafés-chantants se sont établis en ville ; la foule qui les encombre jusqu’au milieu de la rue, souligne de ses applaudissements et de ses clameurs tous les refrains qui parlent des malheurs, des vertus ou des espérances de la patrie.
Cette explosion de joie locale a dans le fond quelque chose de pénible : on sent qu’elle n’est que le contrecoup d’une douleur longtemps contenue, et l’on se prend à contempler ces maisons éventrées ou incendiées , ces rues défoncées, cette église mutilée et rougie par le feu des obus ; on regarde plus loin cette citadelle fièrement campée où la tour fatidique de la Miotte, minée par la mitraille, vient de s’écrouler ; on pense que, plus loin encore, au-delà de ces montagnes , s’étend une riche contrée où le drapeau français ne flottera plus.
Braves gens de l’ouest et du midi, _ qui cultivez tranquillement vos champs et vos vignes, en mau-