zu holen. Der mürrische Bibliothekar hatte darum ähnliche Gefühle für mich, wie ich für „Kaliban", nur mit dem Unterschied, daß er aus seinem Herzen keine Mördergrube machte.

Als adliger Herr war mein Großvater ein grimmiger Feind der Demokraten. Mit Vorliebe erzählte er eine Geschichte, bei der mir nie recht wohl war. Anno 1848 hatte er aus einem Hinterfenster des PostgebäudeS mit seinem Jagdgewehr in eine Freischärler- versammlung im Kaufhaus auf dem Münsterplatz hineingeschossen. Glücklicherweise ging der Schuß vorbei. Der Großvater mußte aber flüchten, als die Freischärler in die Post eindrangen, um ihn aus seiner Wohnung herauszuholen. Von ihm habe ich bestimmt kein badisches Demokratenblut mitbekommen, wohl aber von meinem Vater, der wie viele seiner Kollegen sehr freie politische Anschau­ungen hatte.

Noch einer alten Großtante, Karoline Schwenk, muß ich ge­denken. Ich war ihr ganzer Verzug, und sie stellte mir ein an­genehmes Horoskop. „Berthold", sagte sie, „du wirst einmal Glück im Leben haben. Du bist nicht nur am Frühlingsanfang geboren, sondem du hast auch zwei Haarwirbel auf dem Kopf. Das bedeutet eine reiche Frau." Das hat sich — wie man noch sehen wird — erfüllt, wenn auch in anderem Sinn, als die gute Großtante es gemeint hat.

Als ich fünf Jahre alt war, wurde mein Vater als Amtsrichter nach Hornberg im Schwarzwald versetzt. Die feierliche, vergilbte Bestallung habe ich aufbewahrt. „Wir, Friedrich, von GotteS Gnaden Großherzog von Baden, Herzog von Zähringen, haben uns allergnädigst bewogen gefunden, den Garnisonauditor Berthold Deimling, dahier, unter Bewilligung einer Besoldung von Ein­tausend Gulden..."

Die ganze Seligkeit meiner Kindheit liegt in dem Wort Horn­berg, heute Station der Schwarzwaldbahn und vielbesuchter Luft­kurort, damals aber ein kleines, verschlafenes Amtsstädtchen, das nur mit der Postkutsche zu erreichen war. Eingebettet in dem engen Gutachtal zwischen Bergen mit prachtvollen Tannenwäldern ist das Städtchen -iner der malerischsten Punkte des südlichen Schwarz­walds. Wer wäre — sagt Goethe — imstande, von der Fülle der Kindheit würdig zu sprechen!

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